A la Lima Zero

[la luna es la hostia que alumbra el rito de esquina, se oculta trémula en mi soledad festival. Nebulosa embriagándome de melancolía. Las veredas malolientes me son infinitas. Keep walking] Bordeando la línea roja/ sin ángel, voy pisando la línea color burdel hasta encontrar ese remanso stone/ como un ángel caído, mis huellas traspasan resaca en el pavimento/ elevo mis sentidos cuando la madrugada se viste como novia etílica y vagabunda/ mi cuerpo, aún en pie, se balancea embriagado de sopor/ no hay bus stop en mi noche ausente de ángeles/ unas horas después, la mañana sorprendió mis sentidos/ entonces, vuelve la rutina para carcomer mi piel/ momento para cubrirla con el maquillaje de sonrisas.

existo

Al pie del cañón

la jauría del bajo mundo cierne sus dominios/ afilan el puñal para otra noche gangster/ sobre sus pieles cobrizas/ se trazan tatuajes en tinta pueblo/ cruces y saritas que bendigan/ la jornada lumpen/ casi todos son esclavos del blanco en polvo/ una dosis o dos o más como para prenderse de valor/ - Aunque huela a mierda pura a pura mierda –/ (la blanca) se dispara como el cañón/ fulminante a la psiquis/ tiempo para la danza salvaje sin vuelta/ para el arrebato de los fajos “verdes”/ con el índice en el gatillo/ En la esquina del mercado yace un saldo: Héctor, el mono, vendedor de abarrotes fajándose las buenas acciones al alma porque de seguro el auxilio llegará cuando ya haya partido.

en memoria a "el mono" (joven de bajos recursos pero comerciante asesinado por delincuentes en la esquina del mercado)

Por ti, poesía; porque cada 21 de marzo alumbras a este mundo, tus delicias

tras el vuelo de los pájaros, de repente quiero acabar con mi baño de todas las mañanas, con el café pasado, con mi agenda cuidadosamente estructurada de citas y visitas a las que asisto puntualmente; pero es tarde hace frío y estoy sola. (En la mitad del camino recorrido, María Emilia Cornejo)