Lima me parte cada vez que viajo en una combi destartalada, humeante a puro hollín y (en pleno camino), rompiéndome el oído izquierdo con el parlante a todo volumen, cayéndose a pedazos con los golpes altisonantes y balbuceos vomitivos, acento de Amorfoda , Bugs Bunny, baby! En esta ciudad de polvo y caos, tan solo podemos dar vueltas y vueltas por el centro bucólico de noches Yakana donde huimos del carnaval de cláxones y de los correteos de a luka y desde aquel refugio de atmósfera etílica encontramos las pausas que la poesía dispersa, entre tocadas, cadenas y versos subtes impregnados de resaca, poseídos con sangre Fegale. El rey del Ti, el poeta del asfalto, el artista de la noche que deambula con Soldado Nostalgia bajo el brazo derecho y con un cuerpo de guitarra afinada en el otro extremo. Eran casi las últimas semanas de 2024, cuando una mañana de recital villano, Miguel Fegale irrumpió con versos despercudidos de ese anquilosante academicismo. Lo vi, lo oí desde la pri...
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