Q.E.P.D.

                                                                                                    a todos los viudos

La escritura más dolorosa es la que emerge de la muerte. Ver un poco de sangre desparramada, casi rosada.

Un charco te puede cambiar el dolor del día, aunque apenas éste inicie.

Ser testigo de cómo la vida agoniza es ingresar a un pasadizo abandonado en una cama del Estado.

Quisieras ser Dios para evitar el dolor, detener a los fantasmas, detenerse a la lucha de abandonarse.

Nunca olfateó su último minuto, pero era todo lo que contaba. Apenas pude, respiré. Son las once de la noche de ya veinte años, y me sigue doliendo. Lo mejor de todo es que solo nos queríamos en la misma habitación.

M. R. B.

#narrativa

#microrrelato

175 Relatos de Escritoras Latinoamericanas

Qué sería de mí!!! sin los motores de mi vida. Sin las palabras de voces que escuché y estoy escuchando en mi día a día, las que me dan confianza para creer en mí. Sí, en el poder de la escritura, en estudiar Literatura y salir adelante. El cuento es el género de mi preferencia, porque en poco, en un lenguaje personal, de figuras imaginadas puedo contar, para soñar en un hacer enmarcado en libros. Hoy sé que eso se llama <>. Hoy sé que las imágenes perennes se transforman en una narrativa de pensamientos intrincados y vueltos tejidos como una manera de escapar de la realidad. La vocación es un sentimiento noble, porque no ves límites de tiempo, ni esfuerzo. Quiero hacerlo bien, gracias por todo, gracias al destino, al ser superior. La búsqueda recién comienza! 📙

Pisando la línea

Despojada de ángel, voy pisando la línea burdel, la que sea en dirección, al remanso stone.

Como un cuervo desplumado, mis huellas: gris de resaca traspasan el pavimento.

Elevo mis pensamientos cuando la madrugada se viste como masa etílica y vagabunda.

Mi cuerpo aún en pie, se balancea por el sopor de la quietud del amanecer.

No hay bus stop en mi noche, ausente de cuervos, con a las de ángel.

(un disparo, horas después)

m.r.b.

S/t

 No hacer nada en el escondite. Esta noche, la luna sale a cazar.

El verano se nos está yendo de las manos y las hojas del calendario caen lentamente como en el otoño.

En este refugio llueve en cámara lenta. El destino es ironía.

Tiempo/palabras

 Cuando las palabras lo son todo y en todo momento.

El tiempo es un madero que flota sobre las ondas contínuas.

El tiempo es un rostro enmarcado, invencible tiempo.

El tiempo.

Amor

 El amor solo puede tener una palabra

Se podría pensar que todo ha Sido dicho en torno al amor

Yo podría escribir que es una escalera sin tiempos

Las alarmas se apagan...solo siento.

hey, comes up your mind

Pd. Just let fish go!

2021